Today let's make our promises for tomorrow.

Ese impulso irrefrenable que me insta a coger el portátil y ponerme a escribir y escribir y escribir después de haber visto una de esas pelis en las que mirar a la pantalla durante 2 horas no siempre se cumple, en las que abrazar una almohada (véase cojín) (véase arroparse más con la manta) (véase nada) se hace algo imprescindible, y en las que después de verla, te apetece quedarte un ratito allí donde estás, quieta, escuchando la banda sonora que acompaña a los créditos, para luego quedarte en silencio.

Después llega esa parte en la que simplemente piensas. Puede que en nada o puede que en todo. O puede que ni siquiera estés pensando. O puede que estés pensando demasiado.

¿Qué más da? En esos momentos ni siquiera puedo decirte con seguridad que seas persona. Simplemente eres una especie de tú-alternativo que se cree atrapado en un mundo que no es como debería ser y, embriagado por el ambiente que Holly(wood) le ofrece, está dispuesto a replantearse su forma de afrontar sus decisiones, sus cosas, sus elecciones...su vida.

Pero la realidad es muy distinta de la ficción. Y, sé sincero; lo único que harás será irte a la cama con esa sensación rara que sólo el mejor de los artistas será capaz de definir, y te quedarás dormido repasando cada una de las canciones, cada una de las escenas y cada uno de los párrafos del guión de esa puta película que te está dejando en vela.

Y al final, agotado, cerrarás los ojos y ahí te quedarás, dormitando, en mitad del mar de Morfeo y de su caos de "quiero y no puedo pero lo intentaré".

Mañana será otro día... créeme.

ese.uve.once.

Cuando del amor solo no queda más que un soplido y cuando del te quiero solamente un susurro.

Cuando de ÉL solo queda una cajita llena de cosas insignificantes que no dicen nada y lo dicen todo.

Cuando de una foto se deforman los rostros, los ropajes y las calles del fondo, y solo quedan los recuerdos.

Cuando de una mirada no queda más que un significado oculto por soloélsabequé signos.

Cuando de un beso quedan tan solo el sabor a cerveza de su boca.

Cuando de un 14 de febrero, no quedan más que unas rosas marchitas sobre la mesa.

Vete tú a saber, lo demás, donde estará.

asterisco*

Y mirar la estrella y pedir un deseo, y no decirlo, no siento que no se cumpla, o que tus palabras digan lo contrario a lo que piensas, y entonces te des cuenta de que ni tú piensas lo que sabes, ni sabes lo que piensas.

childhood.

Creo que quiero un pompero...LO QUIERO, LO QUIERO, LO QUIERO, Y LO QUIERO!

Las pompas son el perfecto ejemplo de metáfora del desastre. Son bonitas, son dulces, son (o parecen) transparentes... pero, si miramos la realidad a través de ellas, nos la presenta deformada y traslúcida, empañada de rayos de luz que dibujan el arco iris de un modo casi inapreciable....y de repente, cuando más concentrada y más crees que te gusta la pompa...explota.

Pof!

Decepción, tristeza, nostalgia, desamparo...

Y todo se acabó.

Silence.

Desaproveché el último instante que me quedaba para quererte y te dejé marchar.

Ni siquiera puedo quejarme o enfadarme...la culpa es mía al fin y al cabo. Sin embargo, he de ser egoísta y prepotente, y pedirte que no me hables más. No soporto tu sonrisa ni tu forma de hablar.

Sé que no tengo derecho, ni siquiera un poquito, y que te parecerá un atrevimiento decirte esto...pero te quiero.

Te quiero ya desde hace un tiempo, no mucho, suficiente, lo bastante como para no olvidarme de ti tan temprano.

Pero bueno, qué le vamos a hacer, lo mejor será que me calle, que te calles y que todos nos callemos. Y dejar pasar el tiempo y dejar que todo vuele.

Y un día te habrás olvidado de mi. Pero tranquilo, que ya me encargaré yo de rememorarte y rememorarnos, y rememorar aquel día en el parque y recordar lo que pudo ser y no fue.

¿Qué más da ya? Total...tú me has olvidado.

y ahora sé lo que he perdido...

Cogió el abrigo y sin mediar palabra salió por la parte de atrás de un modo silencioso...casi como si lo estuviera haciendo para no ser descubierto, como si él mismo supiera que lo que hacía, estaba mal.

Se oyó el ruido del motor al arrancar y las ruedas del vehículo deslizándose sobre el pavimento mojado.

Y allí quedó ella. Cabizbaja, sentada en el solitario salón, con el carmín descolorido y el ánimo por los suelos. Sin tener ya nada que esconder, pues sus ojos habían delatado la nostalgia que guardaba en su interior. Un cigarro se consumía lenta y solitariamente sobre el cenicero de la mesilla de la derecha. El humo ascendía suavemente hacia el techo, creando amorfas figuras que perecían en cuanto empezaban a cobrar cierta identidad. Probablemente la boquilla de ese Malboro aún estuviera húmeda de sus labios.

Encendió la televisión sólo para no oír el silencio que reinaba por toda la casa sin sentir piedad por ella. Cogió un cojín y se lo puso al lado. Cogió otro para el otro costado. Y un tercero al que ella pudiera aferrarse con las dos manos. Estaba sentada en la mitad de aquel sofá de tres plazas con las piernas cruzadas en una postura muy tipo yoga, o muy tipo indio. El sofá, que ya era grande de por sí, le parecía enorme desde aquella perspectiva. Gigante, en realidad.

Miró a su alrededor y observó los cuadros, las cortinas, y el color de las paredes. Todo estaba en tonos de marrón y beis. Recuerda las risas que compartieron cuando pintaron el piso. Ella había querido contratar a unos pintores pero él insistió en hacerlo ellos dos juntos...y solos.

Al principio le resultaba una casa de lo más luminosa....desprendía elegancia y uno se sentía cómodo cuando estaba en ella... Ahora le parecía todo muy frío, descolorido, sobrecargado...y desde luego no transmitía ese aire acogedor.

Pero ella esperaba paciente, con la taza de café, posiblemente ya fría, sobre la mesita central, y con los oídos atentos a cualquier movimiento en la calle.... Esperando a que él volviera.

Poco a poco se le iban perdiendo las ilusiones y el brillo de sus ojos había desparecido ya casi por completo. Y sus labios, sellados ya desde hace un tiempo, pedían socorro entrelíneas de silencio y pequeños suspiros con sabor a melocotón.

Así que ahí queda ella. Abrazándose a la última esperanza de que despierte de una vez por todas y vea que todo ha sido un mal sueño que tenía que soñar para darse cuenta de lo mucho que le quiere...y de lo mucho que él la quiere a ella....¿no es así?

disney.

Soñar con bailes de gala, con hombres de pajaritas verdes y mujeres de faldas rasgadas.

Mirar cómo las campesinas plantan en el suelo los pétalos de las flores con el presentimiento de que de allí nacerá un árbol.

Observar como la calabaza de Halloween te sonríe detrás del cristal y desear saber qué es lo que realmente pretende hacer con esos dientes tan sucios.

Dibujar en el suelo un circulo de tiza y cantar melodías indias porque al fin y al cabo, todas somos princesas.

Y correr, y bailar, y tirarte desde lo alto de un árbol a la laguna de la casa de verano. Y pedir un taxi alzando la mano en alguna de las maravillosas calles de Nueva York. Y viajar sin dirección alguna preguntándote en qué momento pasaste de ser la Campanilla de Peter a Carrie de Sexo en Nueva York. Y suspirar expulsando todas las piruletas que te comiste, los pilla-pilla que jugaste y a los chicos que tiraste del pelo porque te gustaban. Y mirar por la ventanilla observando la carrera de gotas y pensar "bueno, no está tan mal".