y ahora sé lo que he perdido...

Cogió el abrigo y sin mediar palabra salió por la parte de atrás de un modo silencioso...casi como si lo estuviera haciendo para no ser descubierto, como si él mismo supiera que lo que hacía, estaba mal.

Se oyó el ruido del motor al arrancar y las ruedas del vehículo deslizándose sobre el pavimento mojado.

Y allí quedó ella. Cabizbaja, sentada en el solitario salón, con el carmín descolorido y el ánimo por los suelos. Sin tener ya nada que esconder, pues sus ojos habían delatado la nostalgia que guardaba en su interior. Un cigarro se consumía lenta y solitariamente sobre el cenicero de la mesilla de la derecha. El humo ascendía suavemente hacia el techo, creando amorfas figuras que perecían en cuanto empezaban a cobrar cierta identidad. Probablemente la boquilla de ese Malboro aún estuviera húmeda de sus labios.

Encendió la televisión sólo para no oír el silencio que reinaba por toda la casa sin sentir piedad por ella. Cogió un cojín y se lo puso al lado. Cogió otro para el otro costado. Y un tercero al que ella pudiera aferrarse con las dos manos. Estaba sentada en la mitad de aquel sofá de tres plazas con las piernas cruzadas en una postura muy tipo yoga, o muy tipo indio. El sofá, que ya era grande de por sí, le parecía enorme desde aquella perspectiva. Gigante, en realidad.

Miró a su alrededor y observó los cuadros, las cortinas, y el color de las paredes. Todo estaba en tonos de marrón y beis. Recuerda las risas que compartieron cuando pintaron el piso. Ella había querido contratar a unos pintores pero él insistió en hacerlo ellos dos juntos...y solos.

Al principio le resultaba una casa de lo más luminosa....desprendía elegancia y uno se sentía cómodo cuando estaba en ella... Ahora le parecía todo muy frío, descolorido, sobrecargado...y desde luego no transmitía ese aire acogedor.

Pero ella esperaba paciente, con la taza de café, posiblemente ya fría, sobre la mesita central, y con los oídos atentos a cualquier movimiento en la calle.... Esperando a que él volviera.

Poco a poco se le iban perdiendo las ilusiones y el brillo de sus ojos había desparecido ya casi por completo. Y sus labios, sellados ya desde hace un tiempo, pedían socorro entrelíneas de silencio y pequeños suspiros con sabor a melocotón.

Así que ahí queda ella. Abrazándose a la última esperanza de que despierte de una vez por todas y vea que todo ha sido un mal sueño que tenía que soñar para darse cuenta de lo mucho que le quiere...y de lo mucho que él la quiere a ella....¿no es así?

disney.

Soñar con bailes de gala, con hombres de pajaritas verdes y mujeres de faldas rasgadas.

Mirar cómo las campesinas plantan en el suelo los pétalos de las flores con el presentimiento de que de allí nacerá un árbol.

Observar como la calabaza de Halloween te sonríe detrás del cristal y desear saber qué es lo que realmente pretende hacer con esos dientes tan sucios.

Dibujar en el suelo un circulo de tiza y cantar melodías indias porque al fin y al cabo, todas somos princesas.

Y correr, y bailar, y tirarte desde lo alto de un árbol a la laguna de la casa de verano. Y pedir un taxi alzando la mano en alguna de las maravillosas calles de Nueva York. Y viajar sin dirección alguna preguntándote en qué momento pasaste de ser la Campanilla de Peter a Carrie de Sexo en Nueva York. Y suspirar expulsando todas las piruletas que te comiste, los pilla-pilla que jugaste y a los chicos que tiraste del pelo porque te gustaban. Y mirar por la ventanilla observando la carrera de gotas y pensar "bueno, no está tan mal".

Pato a la orange.

E ir en busca de consuelo y encontrar palabras comodín carentes de sentimiento, verdad o interés.

Vacía ya el vaso de vino que hay sobre la mesa. Él no vendrá.

Sopla ya las dos velas rojas que llevan ya más de media hora consumiéndose...Ella no vendrá.

Guarda la vajilla y los cubiertos. Dobla los manteles. Retira las sillas y aparta la mesa en un lugar donde no moleste. Nadie va a venir.

Tampoco creo que importe mucho.... Tú sabes donde están. Él en la oficina, firmando tres o cuatro documentos (importantísimos por supuesto), y haciendo las últimas llamadas del día a los accionistas a los que tanto les tiene que agradecer. Ella está en una fiesta, llevando probablemente su vestido verde botella, los zapatos de tacón negro (que son los más altos) y los pendientes que hace tiempo se compró en un bazar de Londres. Estará bebiendo un cóctel y estará charlando animadamente con la gente, sin importarle qué hora hacer porque olvidó el reloj sobre la mesilla del dormitorio.

Así que lo mejor es que apagues la luz y te vayas a dormir. Porque nadie se ha acordado de que tú estás allí esperando, con la cena hecha y esperando en el horno para que no pierda calor.

Pero no te preocupes. Te acostumbrarás.

5:24am

La vida programada no es vida, es un reloj.

zodiaco.

La escritura automática es aquella que empieza con tu mano sobre un papel haciendo garabatos. Te distraes y no piensas en nada y tu mano sigue haciendo garabatos. Una raya aquí, otra allí, un circulo, dos círculos, una forma ovalada... Dos reglas: no pensar y no levantar el boli del papel.

Cinco minutos después, miras el papel y verás que los garabatos se convirtieron en letras, y las letras en palabaras, y las palabras en frases. Y observarás como tu subconsciente responde por ti a preguntas de las cuales no creías tener respuesta.

Y entonces descubrirás una parte de ti que puede que no conocieras, y puede no gustarte, pero existe. Y es la parte más "tú" que la que muestras en el exterior.

Y te detienes un momento frente al papel. Y lees y relees lo que has "escrito". Y reflexionas. Y te das cuenta que te conoces tanto como conoces las coordenadas de cada una de las constelaciones. Y te das cuenta de que, al igual que las constelaciones, no te importaría conocerte entera ni saber más cosas sobre ti.... pero ¿quién tiene tiempo para mirar las estrellas?

perfection.

Tampoco puedes ser tan exigente de pedir todo, a la hora precisa, con los centímetros exactos, con la forma correcta, y el color perfecto. No hay nada perfecto. Ni siquiera las matemáticas lo son. Ni el hombre más listo del mundo fue perfecto, el también se equivocó. Las máquinas no son perfectas. La naturaleza no es perfecta. Los pintores, artistas, poetas no son perfectos. Los ingenieros tampoco. Ni los arquitectos, médicos, ni científicos. Yo no soy perfecta. Puede que tú si lo seas...pero ¿sabes? Odio a la gente perfecta. Y eso te convierte en imperfecto, porque no gustas a todo el mundo. Así que...ahora que ya eres imperfecto...¿qué tal si te sientas y charlamos un rato?

Fragile.

Es igual que todo. Me empeño en crear ilusiones en donde no las hay y en mirar por ventanas que no dan a paisajes bonitos. Y en escudriñar cajones ajenos en los que, probablemente, no enontraré más que unas tijeras y unos bolis usados....

Pero me autoconvezco a mi misma de que todo es posible, de que las segundas oportunidades pueden ser buenas, de que detrás de ciertas palabras siempre hay una intención, de que detrás de una mirada hay algo más que un montón de nervios transmitiendo señales al cerebro.

Abrir los ojos nunca fue tarea fácil y desde luego que no es el camino que me va a gustar más. Pero es el que tengo que coger para empezar a ser yo misma y para empezar a ver a los demás como son en realidad.