Nada de poesía.

No soy una persona filosófica. Siempre traté de serlo pero nunca lo conseguí. Nunca podrás obtener de mí una reflexión lógica, con argumento o que tenga sentido alguno. Jamás conseguí redactar un texto que significara algo más de lo que las palabras trataban de decir literalmente. Nunca conseguí decir algo de verdad entre los espacios del interlineado.

Soy egoísta. La que más. Nunca escribí algo que no fuera sobre mí o sobre mi vida. Jamás intenté reflexionar sobre la humanidad o sobre el mundo en sí. Compongo cada una de los relatos con lo primero que me viene a la cabeza. Cursilerías varias, vaya. Y la vergüenza se apodera de mí cuando las leo al cabo de un tiempo.

Soy demasiado entusiasta y optimista por naturaleza. Pero adoro ser pesimista y trágica. Consigo hacer un drama de todo y esconder la realidad, porque la considero insípida y aburrida.

Mis metáforas no se entienden. Mis textos no se descifran. Mis intenciones no son sinceras. Mis pensamientos son una mierda.

Supongo que será la falta de horas de sueño que vengo recogiendo desde hace ya ¿cuánto? ¿dos años? Pero empiezo a creer que toda aquella avidez, inteligencia y simpatía que solía desprender se evaporaron por cada sueño perdido.

Y a cada parpadeo vuelvo a darme cuenta que esto es de todo, menos maravilloso.